POMBA BRANCA

As verdades que ocultas

são como pombas brancas

imaculadas,

nas minhas mãos.

Pequenos pontos referenciais

do teu corpo abandonado

na estrada que é a minha cama.

A ausência pesada do teu coração

e a chama fria da tua respiração

no meu pescoço que não queres

e não anseias.

E que é

dolorosamente teu.

O negro opaco das paredes

que aprisionam os teus braços

e condenam as tuas lágrimas

ao fio condutor das minhas

pernas.

O rio sereno que apaga as pegadas suaves

que deixas nas noites em que

me tomas e me esqueces.

O vento fustigante que

grita lá fora as verdades incompreensíveis

da tua aparência serenamente

quedada no final da existência.

Amanhã,

dizes-me tu,

já não irás acordar

e as tuas pálpebras

fechadas vão cruzar

os sonhos de todas as mulheres

que amaste.

Deleitas-te com a única

maçã que os teus lábios

provaram,

a verdade inabalável

da árvore vital.

Sabes-me.

Tocas-me.

Escondes os papéis com os quais tapas o rosto

todas as noites que não estás aqui e que percorre

so corpo nu de todas as mulheres

que amaste.

Proteges-me,

pensas tu.

Proteges-me da tua ausência,

do teu rosto branco,

da barba hirsuta,

dos dedos esguios e assassinos.

Degustas as palavras

que um dia escreveste

para todas as mulheres que amaste.

A noite é um maravilhoso caleidoscópio,

dizes-me.

A noite é um manto que cobre

os erros da humanidade.

Deitas-te no chão.

Páras de respirar.

Deixas de existir.

Morres-me.

Morres.

Morres ao lamentar

todas as tuas ausências.

Deitado.

Finalizas a tua existência

sem poemas,

nem palavras,

nem pombas brancas.

Nunca me irás contar as tuas verdades.

Morreram contigo.

Morreram contigo,

quedo,

aqui comigo.

Negro.

Coberto pelo manto materno da noite,

o ventre cansado

e imortal da lua cúmplice

dos teus desvarios febris.

Morres-me.

@GUIRIGUITA@